Me llaman calle

Ahí están con muchos colores las bailarinas de la soledad. Regalan un cuerpo, o bien lo venden, pero cuando dan sin pensar en lo que quieren, lo dejan a la suerte. La poesía, maquinitas de la ciudad, por calle arriba o abajo, están siempre detrás de una esperanza.

Detrás de los ojos con excesos rosados o azules en los borden están ellas, aquellas que calman los afanes de frenéticos ríos blancos que buscan cauce, no lo encuentran, la desembocadura muere, después de unos cuantos pesos, centavos, o nimios billetes de cualquier valor sin nacionalidad.

Solitarias y solitarios se encuentran. Las buscan quienes ya no tienen afanes del corazón, y ellas con latidos siempre ajenos, respiran soledad cuando la sangre circula por venas que perdieron la pasión.

Calle sufrida, calle tristeza de tanto amar, ellas, ellos, y todas las formas con las que regalan su cuerpo, aparecen en una esquina y se pierden luego en un cuarto muy lujoso o muy precario pero siempre ausente de compañía.

Las soledades se encuentran en efímeros instantes, las horas se convierten en tarifa, luego, sólo luego desaparecen los rostros cómplices de una desventura y él se va más vacío y ella se queda con una soledad que no tiene maquillajes.

Para ellas, que por amor, placer o dinero regalan, y para ellos que compran los regalos sin sangre ni corazón un aplauso de soledad y tristeza.

Manu Chau Me llaman Calle:

La vida es una moneda

Cuando la vida va pasando, son tantas las letras que hemos unido para pronunciar y encontrar algún sentido. Rostros, colores, olores y calores agitados o tranquilos. Tantos ojos que nunca fueron parte de nosotros. Los pasos huyeron siempre con el rastro de la soledad. Labios ajenos, siempre lejanos y prohibidos.

Esta mezcla que todos los días repasamos nos invita a recorrer caminos infinitos, sin embargo, regularmente elegimos los dos o tres acostumbrados. Así empieza a ser frustante una experiencia que se acaba. No sé cuándo, no sé donde y mucho menos cómo, pero el canto a la vida, es al tiempo una alabanza de muerte, sus danzas nos conducen a la sombra certera del no ser.

Ni mucho menos quiero ser filosófico con este "manojo de palabras", pero los 10 dedos largos y flacos, quizás desafinados, dejan escribir algunos sentidos o sin sentidos.





La vida es una moneda, en efecto, quien la rebusca la tiene, y nos peleamos todo el tiempo en ese rebusque que nos deja sin un minuto para reír llorar o envolvernos en perversas soledades.

Solitario, siempre con muchos rostros que se ven, solitario con llantos en silencio, sólo quiero decir que la interpretación de Baglietto y la letra de fito, dan un canto de esperanza, de modestia y quizás de apertura para que los infinitos caminos de la existencia no sean sólo unos pocos, aquellos de los que vivimos esclavos...







Y aquí dos videitos, con la versión de Baglietto y la nueva y quizás extraña de unos cantantes chilenos.